miércoles, 1 de junio de 2011

"EL DIARIO NO HABLABA DE TI". MARÍA JIMENEZ.

Nació en Sevilla, el 3 de febrero de 1950, haciéndose famosa por el contenido liberal de sus letras y actuaciones. En los comienzos de su carrera artística fue apodada La Pipa en tablaos como Las Brujas, en los primeros años de democracia española tras el franquismo.
Publicó su primer disco en
1976, con arreglos del guitarrista Paco Cepero con rumbas, tangos, bulerías, boleros, rancheras y baladas de Silvio Rodríguez, Lolita de la Colina o Amancio Prada. A éste le siguieron otros discos como Sensación o varias recopilaciones.
Su carrera se relanzó cuando colaboró en la canción La lista de la compra con el grupo
La cabra mecánica y editó Donde más duele con canciones de Joaquín Sabina.
Estuvo casada con el actor
Pepe Sancho con quien tuvo a su hijo Alejandro. Antes de este matrimonio, tuvo otra hija a los 17 años, María del Rocío Asunción Jiménez (1968-1985), que murió la madrugada del 7 de enero de 1985 con sólo 16 años de edad.
Sus opiniones sobre la
prensa rosa y la piratería son bastante conocidas. Ha publicado su biografía "Calla canalla" y aparecido en varias películas y series de televisión como Todos los hombres sois iguales.
Presentaba el programa Bienaventurados, en
Canal Sur Televisión. Desde abril de 2006 hasta junio de 2007 fue jurado en el programa Se llama copla de la misma cadena, y después lo seria esporádicamente en su edición especial, Se llama copla: El desafío.




video



EL DIARIO NO HABLABA DE TI
Hoy dice el periódico que ha muerto una mujer que conocí
que ha perdido en su campo el Atleti
y que ha amanecido nevando en París.


Que han pillado un alijo de coca,
que a Piscis y Acuarios les toca el vinagre y la hiel.

Que aprobó el Parlamento Europeo una ley a favor de abolir el deseo
que falló la vacuna anti SIDA,
que un golpe de Estado ha triunfado en la luna y movidas así.

Pero nada decía la prensa de hoy de esta sucia pasión, de este lunes marrón
del obsceno sabor a cubata de ron de tu piel,
del olor a colonia barata del amanecer.

Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Hoy dijo la radio que han hallado muerto al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas por una acuarela falsa de Dalí.

Que ha caído la bolsa en el cielo,
que siguen las putas en huelga de celo en Moscú.
Que subió la marea, que fusilan mañana a Jesús de Judea,
que creció el agujero de ozono,
que el hombre de hoy es el padre del mono del año 2000.

Pero nada decía el programa de hoy de este eclipse de mar,
de este salto mortal,
de tu voz tiritando en la cinta del contestador,
de las manchas que deja el olvido a través del colchón
Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.
Hoy amor, igual que ayer, como siempre
el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, el diario no hablaba de ti, ni de mí.

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